E hoje é um desses dias. Hoje não me apetece fazer nada. Nem mesmo falar. Apetece-me estar assim, quieto, sentado nesta cadeira que me deixa marcas no rabo, com o cotovelo apoiado nesta mesa que precisa com toda a certeza de calços, a beber este copo de água depois de mais um café, a fumar este cigarro e depois mais outro que de certeza vão contribuir para minha auto-destruição. Só. Sem telemóvel, sem cartas ou e-mail's, sem livros, sem o hipotético carteiro a anunciar: «Hoje não há correspondência para si, sr. António. AAS