02:28 da manhã

Não tenho sono. Nem ninguém em quem desancar.aas

Vai uma aposta?

1 X 2, são as opções do costume.

O jogo consiste em acertar, não é assim? Então a pergunta é:

Será que o embaixador de Portugal vai expulsar alguém se houver uma recepção em honra do secretário de Estado João Cravinho?

Estão abertas as apostas.

Afrotostões. A criar pobres a cada minuto.

O Aly já está em Bissau, para desespero de muitos.

Até que lhes arda o cú na Praça do Império*

É doloroso admiti-lo, mas não podemos excluir a possibilidade de que antes do primeiro semestre de 2009 a imbecilidade afecte de novo - e severamente – o nosso País. Ninguém aprende com os erros, ninguém percebe ou consegue decifrar um sinal; acumulámos erros sobre erros, as eleições a que temos assistido ultimamente são , a todos os títulos, deploráveis.
A máquina da democracia resulta da combinação da separação dos poderes, com o primado da lei e os mecanismos de representação, e todos estes mecanismos necessitam de um tempo e de um espaço que a virtualidade do real perturba e nega constantemente – e nós vamos a caminho dos 40 anos de independência...
Já não somos macacos, é certo, mas talvez ainda não sejamos completamente humanos. Pois então, que venha algo de mau, muito mau mesmo, e que se acabe de vez com esta merda.

(*) Fazer um voto destes pode não ser um apontamento de fina elegância literária, mas é por certo um exemplo da ancestral sabedoria popular e, quem sabe?, talvez o mais eficaz remédio contra a proverbial memória curta dos governos e a ausência de prevenção para outros crimes e desmandos que se seguirão. AAS

Não tens colhões, cabrão!

Um dia, o agora ex-Chefe de Estado Maior da Armada (CEMA), dirigiu-se à minha pessoa num termo que podia sobressaltar o mais comum dos mortais. Mas não a mim. Isso é o que mais faltava. Era um fim de tarde em Bissau igual a tantas outras. Eu e mais umas pessoas fomos beber umas cervejas ao Texas Bar, junto à Marinha de Guerra Nacional. Fui «arrastado», para dizer a verdade.

Convém esclarecer desde já que desconhecia por completo que o dono do bar era o famigerado e hoje acossado «José Américo» Bubo na Tchuto. Adiante.

A conversa começou na vida militar e, logo a seguir, descambou para a política. Dizia o Bubo: «Eu não me chame Bubo Na Tchuto se ‘Nino’ Vieira não vencer as eleições presidenciais! Até dei a um dos meus filhos o nome ‘Kabi’». Retorqui: «Não sei se vai ganhar». Aquilo não caiu bem entre os muitos presentes que, ou queriam cair nas boas graças do CEMA, ou então tinham medo da criatura. Conversa vai, conversa vem, puxa daqui, enrola dali, os meus amigos lá tentaram sacar-me da enrolada, mas deu em nada. Ele quer guerra? Então, vai ter guerra!

Até que, Bubo saiu-se com esta frase e sem que ninguém estivesse à espera: «Abô, n’na matau!». Fez-se um silêncio sepulcral. Éramos uns vinte sentados nas mesas, em pleno passeio, descontraídos a beber cerveja gelada pelo gargalo da garrafa. «Aly, vai-te embora», «Aly, é melhor evitares» e coisa e tal.

Mas não sairia dali sem deixar o troco ao Bubo: «A mim, não me matas nem podes matar! Que isto fique claro: eu não lhe devo nada nem tenho medo de si». Acto contínuo, levantei-me e abandonei o local. Pois é, camaradas, é o que dá juntar-se aos porcos: come-se farelo. Mas, lá está: só come quem quer.

A partir desse dia, confesso, passei a provocar o Bubo: fazia sempre questão em estar onde ele estaria. Um dia, deu-se um feliz acaso: Passeava de carro com um amigo que era membro do governo. Na zona dos Coqueiros, uma voz grita. O carro pára. E de dentro do jipe sai o Bubo. Camisa branca, suja pelo colarinho e pela manga. Tresandava a bebida. Vinha de um cocktail oficial. O meu amigo sai do carro e eu também, pese embora me tivesse advertido que ficasse dentro do veículo. Mas não. Saí e estendi a mão direita. Ele virou a cara e continuou a falar sem me encarar e nem ao seu interlocutor...

Esse sacana nunca foi capaz de me encarar, quanto mais cumprimentar-me. Não tinha colhões! AAS